Сквозь Иоанна, сквозь Предтечу,
Он ждал той встречи, самой встречи,
В которой бы он ей сказал
О чувствах, о своих страданьях,
И о мученьях, о скитаньях,
И о душевных растерзаньях
Венозных клеток пополам…
Но он не мог того сказать,
Так как разрушится мечта,
И должен он в себе признать,
Что трусость стоит побеждать…
И что поэту оставалось,
Как водится, с лирической судьбой?
И он писал стихи, а в них прощался,
И оставался сам с собой…
Ну, может быть, когда-нибудь потом,
Он вспомнит эту грустную историю о том,
Как он остался дураком
В смятеньях собственных сомнений…
Не думайте поэта пожалеть,
Вы можете обидеть честь его.
Не для того он жертвует собой,
Поэт – пророк - он говорит с судьбой.
Не только мы хотим узнать в его стихах,
О том, чего нам знать и не дано,
А даже ангелы спускаются с небес
Послушать стихотворный текст…
И вот, поэт обрел себя…
Он - маг, он – чародей немного и шаман…
Он правду всю откроет для тебя,
Как если бы на картах погадал…
Итак, поэт…
Имеем дело в повседневной жизни с ним:
Не стоит лирика ругать,
Хвалить и плохо вспоминать…
Каким бы ни был подлецом,
А лиры нимб над ним горит –
Что будет с нами, там, потом –
Он знает, но не говорит…
И, в общем, он – загадка для Вселенной,
Но знаем точно про него одно:
В процессе жизни наберет он оперенье,
И станет ангелом, однако, все равно…